wenig ist schöner, die bunten pforten
winken aufs nimmermehr wiedersehn,
die blutbeschmierten ausgangskreuze
lassen uns mit prallen tüten gehn,
voll milch und säften, obst und gemüse,
schleppen wir unser fleisch nicht allein
in die dunkelen kammern und finsteren zimmer
zum fuchs, zum dachs, zum glücklichsein.

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