im januar geschrieben:

vorgestern haben meine junge freundin und ich den Kleinen Wannsee umwandert, dabei natürlich das Kleist-grab besucht. (als neuberliner muss ich mir die stadt erst erwandern, zu fuß und per rad.)
sie, die fast so links ist wie ich, hat interesse an allem, was mit sprache zusammenhängt, und das ist eben alles. so nahm ich ihr bei der gelegenheit auch das versprechen ab, die beiden großen aufsätze Kleists über das marionettentheater und über die allmähliche verfertigung des gedankens beim reden zu studieren.
wir haben in Berlin fast mehr tote als lebende angetroffen, der gang über den Dorotheenfriedhof entlockte uns ein "ach" nach dem anderen.
nur den Heine haben wir übersehen, aber "ach", der liegt ja in Paris.
und über das "ach" der Alkmene sprachen wir, das am rande der sprache gehauchte. und das echo der pistolenschüsse vernahmen wir, als wir uns über den stein der Vogel beugten.

keine sprache bietet ein zuhause, aber in keiner ist man so fremd wie in der eigenen.

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